Monstre des chemins | 35

On quitte des chemins parfois le bitume nous happe comme nos corps sont là petits — et dans poussière encore diésels filent ou autre pneu crisse là — une carlingue rape et rouille chuinte bagnole — les routes les trucks les arpentent et filent dans leur vacarme et branle n’en ont que foutre de nous les autres pareils et les herbes se couchent — parfois un chien quand même pour leur gueuler dessus il faudrait pourtant couvrir le bruit des bielles et de leur ferraille — mais quoi les poussent à filer comme ça on imagine un chef impatient dit-on à voix haute sans savoir qui est le monstre et où le chemin — ça file ça tremble cette folie qu’ils ont tous alors on se répète l’un l’autre ils sont fous les monstres sur nos chemins.