Petite histoire de panetone et de carton

Un jour — dans un appartement d’un quartier populaire de la capitale — quelqu’un dit qu’il avait voulu rouler vers l’ouest.

Il avait donné son nom — une photocopie de son passeport — un relevé d’identité bancaire et ses disponibilités à celui qui s’occupait de ce genre de choses.

L’affaire fut vite réglée : quelques semaines après - il partait vers l’ouest en voiture.

Il a passé deux mois à mettre des panetones en carton.

Il avait vu l’ouest.

Et il est rentré.

En bas entre les immeubles de ce quartier populaire de la capitale — il n’y a pas un bruit — peut-être qu’un chien s’endort entre des buissons des ombres — et des lampadaires.

Rien de plus.

Je ne pouvais pas écrire cette route de l’est sans cette histoire de panetone — de carton — d’immeuble en béton d’une autre époque — et de chien s’endormant sans rien imaginer — des routes de l’est — de celles qui mènent vers l’ouest — et des boussoles devenues dingues.