On quitte des chemins parfois le bitume nous happe comme nos corps sont là petits — et dans poussière encore diésels filent ou autre pneu crisse là — une carlingue rape et rouille chuinte bagnole — les routes les trucks les arpentent et filent dans leur vacarme et branle n’en ont que foutre de nous les autres pareils et les herbes se couchent — parfois un chien quand même pour leur gueuler dessus il faudrait pourtant couvrir le bruit des bielles et de leur ferraille — mais quoi les poussent à filer (...)
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