On roule avec le mot buffalo en bouche et leurs ombres au pied des arbres nous rappellent quelle chanson lente et douce — on a la sueur et la poussière des buffalos — on a des histoires dans la tête comme en bouche on a plus d’histoires que de mots et parmi les monstres — on ne sait plus qui est buffalo qui est monstre pourtant — dans une odeur de paille de fiente de lait et de bête on s’endort — là sans doute quelqu’un monte et rêve sur le dos des buffalos — un autre dans un regard de bête sale bête (...)
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poussière
Articles
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Monstre des chemins | 32
2 septembre 2015, par sebmenard -
Traité des poussières | 14
31 août 2016, par sebmenardC’était un été il y a une dizaine d’années. Les recherches préliminaires à ce traité des poussières m’avaient conduit vers d’autres continents. J’avais parcouru des asphaltes et traversé des frontières. En ce temps-là, les barrières n’étaient pas si hautes. Et nous comme poussières nous les traversions. J’avais déjà récolté différents échantillons. Mon sac était plein. Mais j’avais entendu parler des nuages de poussières dans le désert. Alors nous avions pris un taxi pour le désert. C’était une grande berline (...)
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Traité des poussières | 9
29 août 2016, par sebmenardRouge rouge nos lèvres & poussières.
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Traité des poussières | 13
31 août 2016, par sebmenardPuis c’était le fleuve. On garait nos véhicules à l’entrée. Là où les eaux montent parfois. Certains se changent entre des bottes de foin. Derrière un arbuste. Il fait chaud poussière d’ocre. Les eaux filent. Nous marchons vers la rive. Nous découvrons des traces sur le sol. Nos pieds soulèvent les poussières. Les jambes nues bientôt s’arrêtent. Certains enlèvent une sandale, puis l’autre. Les pieds continuent ainsi. Il y a quelques herbes. Certaines plantes venues là depuis la dernière crue. Des bois (...)
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Traité des poussières | 37
11 septembre 2016, par sebmenard20h49noir — pleine lune
les bêtes hurlentdes chiens peut-être
une chouette dans la nuit
tu penses au mot cabane au mot camion au mot chemin au mot monstre au mot poussière ça fait beaucoup
tout en même temps
la vie de monstrela vie de routela vie des vagabonds
la vie — la vie — la vie -
Traité des poussières | 34
10 septembre 2016, par sebmenard11h50 — journée d’aoûtnous roulons sur une petite route(nous rentrons du marché)
nos sacoches sont pleinesde légumes
en faceun groupe de cyclistes arriveen contresenset en file « indienne »
la route est vraiment serrée à cet endroit
une voiture arrivederrière
elle tente de passerexactemententre nos véloset les vélos circulant dans l’autre sens
l’un d’entre eux tombela voiture freinepuis elle accélèreet s’enfuie
nous nous arrêtonsles cyclistes ont eu peuraucun d’entre eux ne parle français
nous (...) -
journal permanent | 15 décembre 2016
15 décembre 2016, par sebmenardhttp://diafragm.net/spip/spip.php?a...
Ce serait, un mix des carnets ouverts ou quelque chose comme ça — avec beaucoup de grain, du noir&blanc, avec des traces de poussières par exemple. -
journal permanent | 11 février 2017
11 février 2017, par sebmenardhttp://diafragm.net/spip/spip.php?a...
Ligne de partage des eaux chez Olivier Hodasava. J’ai le souvenir de la traversée d’une ligne de partage des eaux. La sensation : faire quelque chose de nouveau, faire un pas jamais fait auparavant. Plutôt : un pas jamais fait consciemment auparavant. Collines. Dénivelés. Eaux. Coulées. Ruisseaux. Poussières… -
Traité des poussières | 51
18 septembre 2016, par sebmenardManière de séparer les poussières :
le nom du« séparateur cyclonique »devrait suffireà séparer les poussières
mais la constructiond’un séparateur de poussières cycloniqueà l’aide d’un cône de chantierselon des tutorielsrécupérés sur des sites Do It Yourselfsemblesi efficaceet tellement Do It Yourselfqu’on en hésiterait mêmeà mettre en branleune telle machine
(et nous répétons dans la nuitle nom du« séparateur cyclonique »comme un (...) -
Je suis un fragment
22 novembre 2015, par sebmenardJe suis un fragment.
Je suis un fragment des routes et de l’est — une poussière.
Je suis un fragment une ombre parfois pluie — des herbes cambrées couchées dans le jaune ocre.
Je suis un fragment.
Souvenir.
Morceau.
Un peu du réel et nos fictions.
Je suis un fragment.
Tout est fragment.
Mes mots des fragments.
Tous ici.
Pareils.
Je suis un fragment des villes de l’est — un morceau d’asphalte une pierre un caillou des pistes et des bêtes — je suis un fragment des rires et des voix — un (...)
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