Qui filent dans des berlines américaines à travers la poussière et les plaines - le grand bitume devant est chaud qui n’a pas de nom et leurs sueurs sèchent - ils regardent l’aiguille du compteur et se disent qu’on y est - c’est le temps de l’appuiement sur l’accélérateur.

Qui se cognent aux parois - qui se relèvent qui se trainent dans les rues des villes et seuls cognent - s’imaginent dingues et rêvent leurs pas sur les pavés les trottoirs dans l’odeur du bitume ils fondent et les larmes un matin - ils se noient tout autour le reste défile rouge blanc rouge blanc rouge blanc.