Qui filent sur le bitume vers le Sud et flou dans l’œil à suer immobiles - le ciel est bleu sur la terre jaune jaune orange - ils sont là sur leur siège la tête contre la vitre cogne un peu et va lente - les corps usés la poussière sur la peau crasse issue de secours et marteau à briser les vitres de leurs carrosses en tôle.

Qui prennent des trains qui filent à travers les plaines qui montent avides et qui là derrière les vitres attendent en regardant les gosses en regardant leurs mains accrochées au wagon – en regardant leurs tee-shirts dans le vent chaud des plaines du Sud – entre Casa – et Marrakech – en regardant plus à l’Ouest dans les wagons crasse un type est là – qui chante adossé à la porte.