Qui s’imaginent quoi avec le vent le soleil et attendent leur visa sur le pont d’un bateau sales comme un négatif usé - ils filent et mise au point quelque part au loin.

Qui s’achoppent accostent les ports d’Afrique et comme dingues à l’approches tremblants qu’ils seront là - vraiment là - ils notent mes fantômes ce qu’on voit dans le grand ciel au dessus du port de Tanger et rangent incapables les mondes qu’ils parcourent dans leurs livres.