Qui poussent des bagnoles usées jusque des postes frontières égarés comme une première jeunesse et les crevasses profondes – tunnels dans lesquels tu cours encore jambes usées.

Qui s’achoppent dingues de lac salé en plateau sec sec - et filent et filent dans leurs bagnoles au bord de l’eau le feu l’eau de vie bitume bitume et s’arrêtent immobiles devant des tas de pailles le vent gris.