Qui s’achoppent dingues de lac salé en plateau sec sec - et filent et filent dans leurs bagnoles au bord de l’eau le feu l’eau de vie bitume bitume et s’arrêtent immobiles devant des tas de pailles le vent gris.

Qui marchent tous néons blancs leurs gueules blanches et tous avides – entre les cartons les machines en stock et sur les parkings crèvent les caisses carcasses.