L’odeur du gasoil à la frontière syrienne (5/6)

5.

...Un matin on se lève sur le toit dans une odeur de bitume et de gasoil — en bas sur la quatre voies les bagnoles défilent qui viennent du Nord — à nouveau les réserves de flottes sont vides et on attend une citerne — dans le port une frégate avec pavillon français est à quai qui nous donne attribue un métier qu’on ne connaît pas.

On fait nos sacs et il fait déjà chaud puis on marche sur le bitume entre les immeubles entre les ruines — on entend encore au loin les V8 accélérer sur le bitume les types crier pour vendre leur charrette — on entend encore les vagues s’écraser sur le sable les mouettes et les écrans plats.

Sous quatre étages de béton les types garent leurs taxis pour l’Est et c’est là — on marche dans l’ombre pour trouver le meilleur prix et on a faim — sur le bitume il y a des verres de thé et des journaux à vendre — de temps à autres des types crient le nom d’une ville en comptant des billets de banque : c’est des ombres pour nous expliquer les routes à prendre et d’autres pour nous annoncer des tarifs.

À la frontière on change des dollars contre leur monnaie et même pas besoin d’en mettre dans le passeport — cette frontière c’est un endroit qu’on croirait vide et usé — sur les murs les impacts de balles recouvrent les tags et la poussière — dans les cafés les types sont tous à compter leurs billets et les bagnoles semblent avoir traversé la frontière de nombreuses fois — certains te parlent du pont qu’ils ont bombardé et des temps perdus — d’autres évoquent une centrale à béton qu’on a pris pour un lance-missile d’autres encore préfèrent parler du soleil et du thé.

Sur notre papier on a un tampon de plus et dans nos carnets des images — cette fois on roule plein Est et puis rien — c’est la peur qui nous fait trembler sans raison.

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