Karl Dubost | l’amour la vie

Je me suis allongé là, les herbes dans les cheveux, le ciel renversé sur mon corps et j’ai laissé les papillons se poser. D’une caresse unique à chaque fois, leurs ailes chargées d’une rencontre stochastique, le charme des couleurs d’un ailleurs, la nymphe diurne ou crépusculaire accompagne mes voyages sur les chemins buissonniers au fond de la vallée de Nerval, jusqu’au bout d’un orient aux accents de kabuki.
Libre, je suis né de par mon nom, libre je resterai car j’ai choisi d’être un libre penseur du chèvrefeuille.
Je ne réduis pas mon unité à deux. « Être deux » ne se définit pas seulement dans l’amour « de n’être qu’un » et comme le dit si bien Beauvoir « ce couple ne peut suppléer aux éphémères richesses des rencontres avec des êtres différents ; comment consentirions-nous, délibérément - à ignorer la gamme des étonnements, des regrets, des nostalgies, des plaisirs que nous étions capables aussi de ressentir ? »
L’amour, c’est l’art d’être libre.

Ma journée est le grenier d’une grange dans lequel on trouve bien sûr des souvenirs mais surtout où on crée des aventures neuves, sur des terrains inexplorés.

Femmes du japon - Baiser - Jouir - Entre ses mains je m’abandonne complètement - Ses cheveux, encre noire de mon désir - La jeune femme du midi - Aneette chez Dusty’s - La déesse du printemps attendait le train du 21 mars - Chambre avec vue - Carmen et moi - Ses mains comme des mots - Attendre une femme - Le souffle d’un baiser - La femme et le pantin

Je prends livres sur les étagères par pile de dix. Le tas est sur mes genoux. Je rentre le numéro ISBN dans l’ordinateur. Cette opération m’intrigue.

La vie est belle, oui, mais pouvoir choisir c’est encore mieux. Et ces derniers mois ont ne m’a pas laissé beaucoup de choix.

J’ai aimé de nombreuses fois, mais je n’ai aimé que quelques fois. On voit bien que là, il y a un manque qualificatif.

J’aime ce contact futile et éphémère, celui où l’on ne se contentent pas d’une relation préfabriquée de commandes, de clients et vendeurs, mais juste de comprendre que ce n’est pas seulement une serveuse, mais une femme. Je hais les relations commerciales, je chéris le contact humain.

Aujourd’hui, j’ai réalisé que depuis mon arriée, je n’ai pas acheté de nourriture pour plus d’un jour. Je ne fais pas de stock. Je n’engrange pas. J’achète uniquement ce que j’ai besoin de consommer. Ce n’est pas réfléchi. C’est un nouveau réflexe acquis au Japon.

J’aimerais vous dire que l’intime existe mais qu’il n’est en rien la vie privée, que ce sont là deux notions qui sont confondues aisément. L’intime est très souvent présent, il fait partie de notre quotidien, alors que la vie privée n’existe pratiquement pas. Le droit à la vie privée est une illusion, une illusion fabriquée par nos lois, par notre peur de l’autre, par notre angoisse d’exister.

Nous avons tous des zones d’ombres, un non lieu tapi au fond de notre âme.

Au fil de mes lectures et de mes relectures, petit à petit, tel le sculpteur devant son tas de terre glaise, j’ai commencé à dessiner les contours non pas d’une histoire mais d’un voyage, un voyage dans lequel l’amour, les livres, les rencontres, les femmes sont omniprésents avec, en toile de fond, les décors urbains de Montréal, de New York, de San-Francisco, de Tokyo.
Le Web est un grand livre ouvert, un espace de création littéraire vivant. Tenter d’en extraire l’essentiel est quasiment une mission impossible mais une épreuve délicieuse.

Le plus beau livre de l’année est donc celui d’un auteur qui ne l’a pas écrit, le livre inventé par deux éditeurs numériques dont la version de l’un (le numérique comme poésie de la ville, pour François Bon) ne peut se lire sans celle de l’auteur (l’amour comme poésie de la vie) et surtout sans la lecture attentive, régulière du texte en ligne sur le Web qui se poursuit, et dont la lecture est un plaisir sans cesse renouvelé.