Livre que j’aimerais voir arriver en Europe : Quand je ne dis rien je pense encore (Camille Prud’homme Readman)
soir d’automne
encore sec je n’ai
plus les mots
où est la lune ?
où va mon ami ?
quelque chose
suspendu
je parle aux bêtes
je parle aux graines
l’équinoxe
répète
course à pieds ce matin
lavé
ce soir
je sais qu’A. va partir
bientôt
là
je ne crois plus vraiment
aux histoires de guerriers
dans la Chine de l’an Mil
on verra
demain
La poésie ne sert à rien, d’accord. Je veux dire : je sais que la poésie ne « défend » rien. La poésie ne « dénonce » rien. La poésie ne « résiste » pas. À chaque fois même, je sais que le monde ne tourne pas trop et que la poésie n’est pas une réponse. La poésie c’est quelque chose oui ça se passe dedans et entre toutes choses (une « vie intérieure » ?). Ça se passe dedans et ça se lie dans une forme de communauté sans nom, la vie peut-être.
Lu Jack Spicer
lu Charles Stepanoff
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