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jeudi 3 octobre 2019, par sebmenard

c’était un beau grand vent et ça volait noir, bleu, noir bleu noir de la nuit, novembre et bleu — et tout ça volait sur la phrase de cet homme — homme racontant les dizaines de pierre sculptées, détruites, détruites les pierres tout son travail à l’homme éclaté, éparpillé, cassé, cassé par d’autres hommes, d’autres hommes, d’autres frères en errance c’était un beau grand vent sur la phrase hésitante de cet homme novembre grand vent bleu, jaune, nuit, lune, pluie, pluie sur le chemin des hommes traversant frontières, portant, tirant, cachant, fuyards debout avec quelques kilos de pierres dans les bras et la question ESSENTIELLE : aurai-je du, moi aussi, apprendre la clarinette basse, le hautbois ou encore, la viole de gambe ? — derrière, tout fonçait dans le dernier diésel de nos nuits.

on a tous des sentiments au-dedans de nous (où exactement ?)

la poésie est l’expression la plus pure (comme une orange exprime du jus ?) de ce domaine intérieur.
Ben Lerner, La haine de la poésie, éditions Allia.

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