Traité des poussières | 19

à Nico dit Poison

Mi-août. Jour de marché. L’air est chaud. Nos sacoches sont pleines de légumes, de fruits, de céréales, de plants de salade. Nous avons aussi un peu de chocolat et quelques avocats. Nous sommes poussières. Dans la rue Saint Maurille nous apercevons notre ami poète. Nous buvons un verre à la santé des poussières. Nous racontons des histoires. Nous écoutons le ciel chaud. Puis nous reprenons nos vélos. Le vent souffle entre nos jambes et sous nos bras. Il soulève nos vêtements. Il gonfle les tissus. Des voitures nous doublent. Le conducteur de l’une d’entre elles jure en passant près de nos corps. Nous sommes cette génération poussière.