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Monstre des chemins | 7
samedi 20 juin 2015, par
On passe nos engins nos corps sur une montagne et pluie — c’est des cordes sur nos peaux chaudes et ça fume nos bouches et nos mains zépaules nos doigts serrés là froids — on avance lentement entre les arbres on dit et si jamais un ours mais il n’y a pas d’ours — on monte et on arrive dans un jardin dans une cabane en bois — on dort là — calmes et frais — bois et bêtes — nuits et bleus.
