la route | 22

accoudés dans leurs nuits et derrière un tableau de bord :

 ils rêvent encore des jours où ils pouvaient marcher à travers les montagnes
 dans leurs sacs : des nourritures des flottes des mots et des images
 sous leurs yeux derrière la vitre les phares défilent jaune jaune dans la nuit
 qu’ils attendent que deux autres les rejoignent après avoir tiré la tune d’une machine automatique ne change rien au poème de leurs nuits
 parce que c’est cela le poème de leurs nuits
 et ils ne savent pas encore pour l’odeur du barbecue dans la nuit janvier ils ne savent pas encore pour les voix qui ne s’arrêtent pas dans leurs nuits sinon quand ils tombent épuisés — ils ne savent pas encore les dingues et les paumés devant les écrans télévisés ils ne savent pas encore la fatigue qui les épuise — ils ne savent pas encore l’odeur de l’air frais quand au matin de janvier après leurs nuits ils ouvrent les fenêtres — ils ne savent pas encore la couleur de la peinture sur les murs des villes ils ne savent rien c’est pour ça
 si je ne reviens pas d’ici dix minutes — appelez la police dit l’un d’entre eux dingue
 et tout autour ils rient et tout autour c’est rouge jaune.

photographie au 5D le 1er janvier 2012.