Qui attendent à l’ombre pendant que les voix des gosses et leurs ballons sur les pavés sacrés - sacrés comme le soleil et toute une ville entière sacrée - sacrée comme leurs gueules toutes marrons et tout autour les fusils sont là.

Qui ne s’imaginaient pas poussières - terriblement poussières et le temps est là qui va lent entre les rues leurs sueurs et leurs corps peu à peu maigres - ce qu’ils se disent dans le noir de la nuit - ce qu’ils se disent sur le bitume - ce qui ne se dit pas - surtout pas - poussières et grand vent.