Qui entrent dans les villes de l’Est les taxis jaunes les gosses les poches vides sur le bitume et tee-shirt troué – ils filent fendent quelque chose un fatras.

Qui ombres chancelantes dansent et vident des verres alentours les chants bûcherons – et frénétiques jusque les Carpates cochon qu’on égorge au matin sur le gravier le sang – liquide rouge sur le bleu.