Qui filent fusent fraisent la plaine – entre troupeau de moutons berger et centrale thermo-électrique nulle vision sur la route un ange – niet – sinon ce gamin épuisé dans une benne de chantier assez.

Qui vident leurs verres à l’accordéon dans des basses-cours basses-cours basses-cours – et se diluent dans le flou sous le soleil s’estompe une langue de bitume d’ici vers l’horizon – ce souvenir lui-même dans le flou et ploc et ploc et ploc la goutte à l’alambic.